А мне так не очется долго глядеть На этот чужой горизонт, Палящее солнце зашло за мечеть, В Россию уе ел Кобзон. Он пел нам Высоцкого и поправлял Свой потом облитый парик, А мы подпевали: "Когда ты упал Со скал, я заплакал, старик..."
Как редко бывают такие часы, Когда пуля песню не ждёт. И раны на ни не успеют зажить, И вечером снова с по од. А я после боя заплакал, не смог, И руки тряслись прикурить: Я видел, как витькины и цинковый гроб Останки несли оронить.
А там, у развилки примята трава, и в ней муравейник патрон. Колю а, земляк, буйная голова, Душманов лепил, как ворон. Но глупая пуля пробила висок, И Колька кивнул головой, А мать ведь просила: "Николка, сынок, Скажи, что вернёшься живой!"
В Афгане сегодня орошая весть: Приказ вышел, скоро домой, Но сердце останется мысленно здесь, И радости нет, что живой. Приеду я в Тверь из афгански полей, Здесь дома тепло и светло, И только открою знакомую дверь, Скажу: "Мам, тебе повезло!"
Прямая ссылка на текст песни Про Афганистан: http://musworld.ru/music/rus/20/1/1917.html